Деньки всё длю, тяну и канителю,
ища в судьбе источник средоточья, –
прессую их в блажной формат – неделю,
где норовят все точки в троеточья.
В моей свече есть подоплёка смысла? –
Возможно, и молюсь не той иконе:
от вёдер лжи так гнутся коромысла,
терплю-тащу, напрягшийся в загоне, –
ведь по головке бог меня не гладил…
Не ощутивший благотворной длани,
и сам с собою, знаю, не поладил –
ушла удача в резвом скоке лани.
Стою, от жизни ржавой не в восторге,
сижу, в теней театре на галёрке,
лежу, с девахой-долей в нудном торге,
отбеливаю будни в едкой хлорке.
– А счастье-хлеб не делится на корки…
Я не привык ложиться спать в пижаме:
нагую спину подставляю порке –
иль чтоб ремней нарезали ножами, –
не закричу, не поведу и бровью
(по кайфу не жил – нечего ютиться!):
должок отдам родной землице кровью –
лишь только бы души парила птица…
В загоне
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2015
Свидетельство о публикации №115011302870
Свидетельство о публикации №115011302870
Рецензии