Мой покойный муж
глядя сквозь меня, - он теперь в деревне,
то ли в Прищепах, то ли в Пригарах,
впрочем это не важно.
Мой покойный отец, - говорит Аня,
обращаясь к стене, - он на Черин-роад,
в холодильнике церкви на Черин-роад
он лежит тридцать лет и четыре года
и его до костей пробирает холод.
От него осталась пустая урна,
чайки в море, в нише - пустая урна,
в общем ни хрена от него не осталось,
если выражаться литературно.
Я молчу. За меня говорит Кузнецкий,
на басовой ноте пробуя голос,
мимо ходят Лиля и Маяковский,
Федя Сваровский готовит соус,
прах мешая ложкой неторопливо,
на виске моем серебрится волос,
из-под арки доносится «Casta Diva»,
ничего не стоит моя веселость,
потому что я сам - внутри детектива.
Свидетельство о публикации №115011302748