А за полёты, во сне, Господи, прости мя!..

А за полёты, во сне, Господи, прости мя!..

Нам уже поздно казаться великими,
В малом селе знают всё, друг о дружке;
Вместе росли, вместе были безликими;
Пили так часто из одной кружки...

Рядом ложились, молча, на кладбище,
Нас усреднили, для Госкомстата.
Прибыл, и Убыл...
И ещё две даты...
Ну, а потом все оградки снесут,
И поле распашут, под пастбище...

Как это трудно выйти в великие?!
Стать Ломоносовым иль Достоевским,
Или  там стать, вдруг, каким-то Шаляпиным,
И гулять, в цилиндре, и с тростью,
По Проспекту Невскому...

А мы пели соседям, здесь же и пили.
Хлопали скудно, дружно лишь били...
Каялись, в Церкви, в долг, до получки.
И всё по новой!..
Эх, Жить бы получше?!

Может быть поздно проснуться великими?
Кличку сменить на приличное Имя!
Легче с соседями петь, жить безликими...
А за полёты, во сне, Господи, прости мя!..-

Григорий Буртаев. Лос Анджелес. Январь.12.2015.2040
© Copyright: Григорий Буртаев, 2015
Свидетельство о публикации №115011302058
http://www.stihi.ru/2015/01/13/2058