Мне жаль

Любимая, мне жаль, не Вам,
Писал стихи порою юной.
Жаль что не моим словам,
Внимали жадно ночью лунной.

Мне жаль, что не моя рука
Касалась Ваших рук украдкой.
И жаль, что не моя строка
В Вас отразилась мигом кратким.

Прошла той юности Весна,
А Вы меня совсем не знали.
Теперь иные времена.
Мы - каждый по своей спирали.

Мы чужды тем высоким чувствам.
Нас разлучают сотни дел.
Я позабыл свое искусство.
Словно душою постарел.

Словно забыл, что был поэт.
Душа, подобно арфе пела.
Остался только силуэт,
Бледная тень без тела.

* * *

Последний след того меня
В смертельной ложе.
Последний свет того огня
Блестит под кожей.

И нежный трепет Ваших глаз
Вернул мне музу.
И звуки сладострастных фраз
Зовут к союзу.

И аромат Вашей руки
Подобен маку.
Во всем мне хочется дойти,
Как Пастернаку.

О, если бы я только мог
Сказать стихами.
О том насколько одинок,
Кто рядом с Вами.

В стихи б я внес апотеоз
Вашей персоны.
Осоку, луг, раскаты гроз
И страсти стоны.

Я б разбивал стихи как сад,
Но вместо липы.
Там цвел бы дикий виноград,
Вами забытый.

Молчание склепов и могил
Пусть Вам расскажет.
Что некогда я Вас любил
Безмолвным стражем.