Сергею Б.
Был город, словно сад,
быть садом – это кредо,
но реконструкций ад
хлебнул, сполна изведал.
Где алчность в мире – Бог
и власть – не у народа,
кто устоять бы мог
от бешеных доходов?
Мэр пришлый – это рок,
творец фантасмагорий,
наложен был оброк
на городок у моря.
Пустил он под топор
не сад вишнёвый – парки,
от стройбандитских свор
вся ночь в электросварке.
Бульвары, скверы мрут,
чтоб дать высоткам место.
Власть – это новый Брут,
чем кончивший – известно.
И ни при чём металл,
он лишь шестёрка в свите,
бездушный капитал
ворвался, ненасытен.
Как бешеный циклон,
как пустомозглый гоблин,
прошёл по Ялте он,
круша привычный облик.
БРУТ
© Copyright: Вячеслав Егиазаров 2, 2015
Свидетельство о публикации №115011300118
Свидетельство о публикации №115011300118
Рецензии