Что-то не так

В городе – осень, в горах же – сплошная зима,
снег там, а здесь укрываем от дождика лица;
очень уж долго душа моя что-то нема,
что-то не так и не то в мире этом творится.
Сам не пойму, отчего мой душевный разлад,
как и откуда свалилось  гнетущее бремя,
вроде и рифмы в порядке и песенный лад,
а ни строки задушевной в последнее время.
Гляну на горы, сползает с них серый туман,
морось все дни, чем душевный минор мой утроен,
как сирота, безработный строительный кран
смотрится грустно на фоне своих недостроев.
В баре дешёвом прильнули к пивку алкаши –
вот и отдушинка в жизни и серой, и пресной;
к пенсии нищей добавили нынче гроши,
а растрезвонили СМИ  как о манне небесной…
Палые листья униженно жмутся к ногам
в парках и скверах, уже малолюдных и мглистых;
ах, на рассвете галдёж, перебранку и гам
стаи ворон закатили на кронах безлистных!
Кто объяснит, почему с приближением вьюг
южной зимы, где частенько хожу без плаща я,
все состоянья природы истерзанной вдруг
нам состояньем души обернутся, смущая?
Выйду на Пушкинский – самый красивый бульвар! –
и задохнусь с удивленьем нечайным во взоре:
там, где с утра был скандальный простуженный «кар!»,
видно сквозь голые ветки любимое море…