Так похожий на вальс - этот танец...

Не убавить. Не прибавить.
Сохранит навеки память
неба шелковый отрез
цвета фрез.

Наша встреча – форс-мажором.
Кто-то свыше – режиссером.
Идеально – вне молвы –
я и Вы.

К сожаленью, слишком рано
даже для пустячной раны.
Юн  и очень молода
для одра.

К сожаленью, слишком поздно:
набело сценарий создан.
Не дано переиграть,
но – играть.

Ни движения, ни слова
не исправить. Не готовы
были мы к такой игре
мира – вне.

Не готовы. Но - играем.
Мы играем? В нас играют?
Ничего не изменить.
Просто – жить.

Жить, не думая о вечном.
Ждете Вы - вторую встречу?
Мира вне и вне молвы
вновь – игры?

Ждете Вы - вторую встречу?
Я не жду. Причина? Легче
так, чем с мыслями о Вас
жизни вальс

танцевать, меняя пару
с новым туром. Постоянно
быть в объятьях. Все равно
в чьих…. Вы – НО….

Своеволию, безумствам,
праздности и безрассудству
моему на много лет
Вы – запрет.

Вы – единственный, кто может
в помыслах меня стреножить,
но судьбой иная Вам
роль дана:

Быть мне просто проходящим
мимо, быть мне не смотрящим
на меня, прохладным быть…
Не забыть

мне той встречи утром поздним,
ощущения, что врозь мы.
(Ваших рук мне так чужда
теплота!).

Цвета фрез кусочек неба….
Голос тоже незабвенным
мне останется навек,
Имярек!

Незабвенным – Вы. И гложет
искушение: продолжить
ту игру наедине –
мира –  вне.