Что-то будет со мной, что-то станется.
Приключится всё это когда,
я раскрою секрет левитации.
И с земли соскользну навсегда.
Словно птица кругами парящая,
будет осень листвою летать.
Или облако белое спящее,
распечально дождём поливать.
Шелестящее, жёлто-блестящее,
оторвавшись летит с высока.
Что-то грустное в этом, щемящее.
Есть какая-то в этом тоска.
Нисходящее белыми хлопьями,
заметёт, забелит, усыпит.
Заровняет овраги неровные,
стыки ровные мраморных плит.
Это влажные метаморфозы,
мокрой тёплой планетной среды.
А стихи, это соль, это слёзы.
Так, как мы состоим из воды.
Как всегда будет слово в начале.
Прозвучит небосвода хрусталь.
И вернётся дождями, ручьями,
и тоска и любовь и печаль.
И тоска, и любовь, и печаль
© Copyright: Дмитрий Лонский, 2015
Свидетельство о публикации №115011311508
Свидетельство о публикации №115011311508
Рецензии