Только все испортишь. Дворы. Стена.
Перспектива отсюда не видна.
Упирается мысль как в глухой сугроб
В толоконный лоб, в утренний озноб.
Как назвать эти краски – гуашь, акварель?
То, что стелется переулком в дверь,
То, что ватой лежит по углам двора
Это светлой зимы говорит пора
Переучиваться на другой язык
Все слова, к которым ты привык
Не годятся для описания дня,
Где нету тебя и нету меня.
После жизни
© Copyright: Анн Арбор, 2015
Свидетельство о публикации №115011209096
Свидетельство о публикации №115011209096
Рецензии
