Иногда что-то становится просто невыносимо;
не то чтоб скребется, но будто бы в горле ком -
так сердце рвется наружу, в разбитый дом.
Восемь пятнадцать.
Утро у Хиросимы.
Ни времени нет, ни пространства - кругом лишь дым.
На ощупь пройти не получится - всё исчезло.
Я вижу молочное солнце, как будто чресла
Мадонны, в отчаяньи вскинувшей юбку. Чьим
ты будешь, когда я исчезну, как первый звук?
К какому крыльцу прислонишься, когда устанешь?
К кому обратишься "Прекрасно, клянусь, товарищ,
что здесь наконец-то не стало печальных рук"?
Мне зябко смотреть там, где было твое лицо,
мне страшно и холодно, даже когда горю;
как глупую мантру себе повторять "люблю",
чтоб каждое слово осело в висках свинцом.
Куда мне идти, если бомба была во мне?
Меня разорвало на части; прощай, любимый.
Восемь пятнадцать - прости меня, Хиросима.
Жизнь проносилась, как будто в последнем сне.
Утро у Хиросимы
© Copyright: Виктория Бродская, 2015
Свидетельство о публикации №115011200855
Свидетельство о публикации №115011200855
Рецензии