***

Ты моя непутевая сказка, седьмой апрель,
Синее небо, сшитое по лоскутам;
Я соберу в ладони твою метель,
Пусть посреди снегов затеряюсь сам.

Слышу, звенит к утру, чуть дыша, капель
и заглушает шум от весенних вод.
Выбор любого – отзвук его потерь:

Один свои годы раздарит,
другой - пропьет.












(Картинка найдена на просторах интернета. По первой просьбе правообладателя она будет удалена)


Рецензии