Мир засыпал, шурша тоской газет

Мир засыпал, шурша тоской газет,
Вдыхая лето в тишине парижской,
Когда последний проклятый поэт,
Шагнув за дверь под героин и виски,

Ушел, как дождь, в течение реки,
Что называл поэзией забвений
Свободной от раскрашенной тоски,
Отекшей в безнадеге поколений.

Презревший мир, непонятый никем,
Ушел, как сон печальный мирозданья,
Земную явь распяв на потолке
Последним взглядом обретенных граней.

Ушел поэт. И мир, опять шурша
Газетной чернью, схоронил безумца...
И редко кто произносил: д у ш а,
В стихи его укладывая солнце.

Как черный демон, полюбивший свет,
Расправил крылья и на встречу смерти
Поднял свой дух непонятый вослед
За небылью о проклятом поэте.

А мир всё нёс на кладбище и нёс
Цветы и снова верил в эту небыль,
Лишь изредка произнося без слез:
Он в этом мире был и, как бы, не был.

Ушел поэт. Теперь... их - пруд пруди,
И каждый в то, что стал поэтом - верит.
Но редко кто пытается найти
Забытые безумным миром двери.


 = 2015 =