Наступил год пятнадцатый, двадцать первый уж век,
Не приходится хвастаться, что другой человек
Появился на Свете, мы, как сто лет назад,
В третьем тысячелетии опускаемся в ад.
Вновь идёт по планете мировая война,
Гибнут взрослые, дети там, где наша страна.
Оживить хочет корни, орошая их вновь,
Край тот всё ещё помним – там родная нам кровь.
А гной должен прорваться, говорят старики,
Через год уж шестнадцатый, мы у той же реки,
Отделяющей мёртвых от пока что живых,
Но не в меру упёртых – любит Лета таких.
В том году был Распутин в назиданье убит,
Снова мы на распутье – мне нутро говорит.
Появляется «лихо», словно призрак сейчас,
Но ведёт себя тихо, не спугнуть, чтобы нас.
Хоть давно в «царстве мёртвых», он до сих пор не спит,
Мы опять бьём рекорды, время быстро летит.
А там снова семнадцатый надвигается год,
Череда провокаций – опыт впрок не идёт…
Пророчество
© Copyright: Ильич Попов, 2015
Свидетельство о публикации №115011202704
Свидетельство о публикации №115011202704
Рецензии