***

Мне, видишь ли, есть за что попросить прощения.
За любовь свою вежливую. До конца.
За ожидание преданное от понедельника до воскресения,
За чувство, не требующее ни имени, ни лица.
Нам, таким с тобой разным, вероятно, нужны пароли,
Чтобы любое слово, даже случайное, было код.
Если узнает кто про нашу  не Love, не story,
Мы переживем с тобой. Мы веруем, что пройдет.
От таких чудовищных «мне с тобой свободно»
Разбиваются армии, любые мосты рушатся, все кремли…
Мол, уходи сама, коли тебе угодно,
Не обманывайся – здесь нет никакой любви.
Здесь не может быть веры, ибо вера есть всегда надежда.
От надежды – шаг и страдание в пол груди.
Это ты меня защищал так, коряво, но почти что нежно,
Мол, не падала – так не суди.
Я не падала – я падаю. И лечу все дольше.
Мне не видно землю, но чувствую: где-то там.
Только знаю наверно, любовь все-таки больше
Слов и улыбок, гадания по стихам.
Нас состарит страх, как, возможно, не состарят годы.
От того нам легче уйти и уйти навек.
Только боль, как Шанель, никогда не выйдет из моды.
Боль осознания, что ты живой человек.