дубовая шкатулка

Я засыпаю
сетью на плечах
Своей постели, илом укрываясь,
Ворочаясь на жестких узелках,
Как на рассыпанном горохе, угольках,
Кристаллах соли, в боли извиваясь,
Потом проваливаюсь, точно обрываюсь
Затянутой струною на колках.

И вот уже я снова там, где прежде,
В той прошлой жизни, было так Светло.
Я под собою чувствую седло
И ветви рвут  на мне мою одежду
Но не открыть опущенные вежды
И звуков не услышать, как на зло.

В том сне я прохожу так осторожно,
Что по привычке все еще крадусь,
И в этой жизни, только лишь проснусь.
И это чувство: будто бы Прокруст
Стелил мне ложе.

И постепенно обрастаю днем,
И в дверь звонок, за дверью тот, чей голос
Спросони кажется мучительно знаком,
И цвет лица. Лицо. Но что-то в нем
Напоминает что-то между сном
И... Нет, не то. Прости, сейчас опомнюсь.

И новый вечер. Трудно засыпаю
Предсонные мученья  Таковы
Что пот на черной коже Проступает
Росой незеленеющей травы.

Sensum