И о чем поэти эти стонут?

И о чем поэты эти блеют?
«Он не любит», «Не пришла она».
А меня не любит, не жалеет
вся моя родимая страна.

Впрочем, если б только не любила,
не имел бы я претензий к ней.
Но не раз она меня избила
пухом палок, перьями камней.

То арго еврейско-тарабарским
со слюной брезгливой на губе,
скажет – Что ви? Это же Винарский.
Это же не просто так себе.

Милым быть насильно не прикажешь.
То коленом пнет, а то взашей.
И неровный час, она мне скажет –
желтую звезду себе нашей.

То, как нынче, морду мне расквасит,
то недельки две передохнет.
То отрыжкой водки или кваса
жлобским духом на меня дохнет.

У меня здесь каждый месяц драка.
Каждый третий – недруг или враг.
Избегал бы драк я, но дурак я –
не умею убегать от драк.

Вот уж угораздило родиться
в этой вечно гибнущей стране.
А ведь мог и я бы ей сгодился,
многих  и нужнее, и верней.

Не было стихам моим бы сносу,
если бы читали их она.
Эх, моя зазноба и заноза –
злая мать-и-мачеха – страна.
***