Я научусь писать и буду
Ходить по полю босиком
На бересте царапать пулей
Ряды ненужных, глупых слов
Болото, влажный ветер с юга
Как зябко, лучше бы мороз
Играл бы с нами зиму злую
И заморозил к чёрту нос
Так мило было тёплым летом
Хотя кругом одно дерьмо
Плывёт и кажется конфетой
Завернутую в запах роз
Бессмысленно и беспощадно
Впадает в сказки дряблый мозг
И верит в то что где-то счастье
А где-то правда в полный рост
***
© Copyright: Юрий Стравинский, 2015
Свидетельство о публикации №115011107416
Свидетельство о публикации №115011107416
Рецензии