Как мало тебе играющего дня,
Часы ты просишь у долгой ночи.
И Музу в исступлении моля,
Ты пишешь трепещущие строки.
Смешат невинностью своей
Слова простые, без витанья,
Но для тебя их нет родней.
Вот скоро первое свиданье.
И как в наваждении хмельном,
Слагаешь стих ты краткий.
В строке прозрачный виден ром,
Сюжет наивный, сладкий.
Зажжётся ль? Заискрится ль свет?
Бежишь ты в смысл творения.
И радостная, - в стихах предела нет,
Ты тушишь мысли тленье.
Как мало играющего дня...
© Copyright: Ольга Хайнрих, 2015
Свидетельство о публикации №115011106398
Свидетельство о публикации №115011106398
Рецензии