Серия МИП. Владимир Шуваев

В Воронеже 21 ноября 2014 скоропостижно скончался русский поэт Владимир Шуваев. Ушел талантливый, яркий, светлый человек. В нем было столько энергии, он был полон замыслов. Шуваев успевал делать многое, и многих увлекал за собой… Такая неожиданная и горькая потеря!
Владимир Павлович Шуваев родился в 1946 году в городе Дзауджикау Северо-Осетинской АССР. Учился в Воронежском государственном медицинском институте, затем на отделении журналистики Воронежского государственного университета. Работал в Воронежской государственной телерадиокомпании на разных должностях, в том числе главным режиссером.
Снял несколько фильмов, отмеченных печатью несомненного таланта.
Оставил нескольких пронзительных сборников стихотворений.

Шуваев публиковался в журналах «Новый мир», «Москва», «Знамя», «Литературная учеба», «Подъём». Автор книг «Последняя вера», «20 век в стихах». Член Союза писателей России. В последнее время жил преимущественно в Москве, хотя нередко наезжал в Воронеж. Здесь у Владимира Павловича внезапно остановилось сердце.
Как жаль…


Рабы новаций и наследий,
Судьбу проспавшие в тепле,
Мы в час прощальный,
Час последний
Людьми бываем на земле.
Земля, как лайнер, погибает…
Но, равнодушный ко всему,
Оркестр «Титаника» играет —
И смерть неведома ему.
Кругом пустыня ледяная,
Безумье… Паника… Вода…
Оркестр «Титаника» играет!
Тогда… Сегодня… И — всегда…

В. Шуваев.


СОВЕТСКАЯ ЭПОХА
-
По большому ни с кем не спорила,
Погасив маяки огней,
Отшумела, уйдя в историю,
Атлантида советских дней.
-
И хотел бы я, не хотел бы я,
Никого совсем не виня,
В этой бездне, покрывшись стеблями,
Затонула и часть меня.
-
Толща вод над твоими башнями.
С каждым годом – вода темней.
Но нет-нет да и тронет за душу
Дальний отсвет твоих огней!
-
Пусть развеяны твои истины
И затёрты слова идей, –
Помню лица, такие чистые,
Бескорыстных твоих детей…



РУССКОЕ ЛЕТО
-
Сияет холодное лето.
Гремят над откосами дни.
И ветры летят без ответов.
И в далях – волшебны огни.
-
И каждый цветок – как планета.
И каждый листок – как душа.
И даль межпланетного света
Дробится в кустах камыша.
-
Космической тайны остуда.
Бездомный костёр вдалеке.
И страхом великого чуда
Рука замирает в руке…
-
По счастью – на каждого брата.
И право – навеки любить.
Какою же страшною платой
За всё это будем платить?
-
От ландышей – до листопада
Пирует несчастная Русь!
Но большего сердцу не надо!
И этим вот-вот захлебнусь…


Владимир ШУВАЕВ. Стремнина
 
***
 
Все больше в буднях заполошных
Ловлю минувшее в судьбе.
Как будто, думая о прошлом,
Я пожалею о тебе.
 
Но потому и мир так светел,
Что не дается шанс второй.
Я все любил и все отметил,
И дверь захлопнул за собой.
 
 
Тайные иглы
 
Но иглы тайные сурово язвило светлое чело
А.Пушкин
 
Снова русским поэтам не спится!
То ли Мир, то ли сердце болит,
И судьба как бездомная птица
Не на счастье, на беды летит.
 
Когда всюду довольные лица,
И как будто бы жизнь хороша,
Почему мне настойчиво снится –
Занесенная снегом душа.
 
И живу вроде жизнью простою,
Но все иглы опять на челе.
Будто все в мире беды – со мною,
И приюта мне нет на Земле.


Вдали от столиц, где столбы покосились,
Где мыслят свободно и горькую пьют,
Вдали от столиц, в настоящей России
Копают картошку и песни поют!
 
Давно коммунизма остыла дорога
И капитализм не прижился вполне.
И нет здесь властей никаких, кроме Бога,
И серого неба, что стынет в окне...
 
 
 
УХОД ПОЭТА
 
Памяти Егора Исаева
 
Ушел, ушел...
К жене любимой...
К далеким веснам и годам...
Какой уход невыразимый!
И я его не передам.
 
И я споткнусь на этой ноте,
На вдохе, замершем навек...
Стихи останутся в работе!
Земной исчезнет человек...
 
Его уход неповторимый –
Не упредить, не уберечь...
И лишь река – Битюг любимый
Все так же дальше будет течь.
 
Уйдешь туда, где жизнь листая,
Терзала сердце, как вина –
Война далекая, святая
И наша мирная война.
 
Где голос матери на взгорке
И детства светлая роса –
«Егор, Егорушка, Егорка» –
Шепнут навстречу небеса.
 
Уйдешь, обид не оставляя,
Свои смыкая берега,
Во всем, до смерти, проявляя
Мужской характер Битюга
 
А когда смолкнет тризны слово.
И успокоится тоска,
Твой лик, плывущий над Бобровом,
Очеловечит облака!
 
***
 
Распростерлась над Доном холодная осень.
В сиротливых мурашках душа и вода.
Завершается жизнь, но пощады не просит
Перед тем, как под снегом уснуть навсегда.
 
К югу поздние птицы прошли над стремниной,
Унося свои души к согретым краям.
А для тех, кто остался – туман да рябина,
Да прощальные строчки с дождем пополам.
 
Здесь страна холодов и уж точно – не весен,
Потому-то и любят Россию, как мать.
Жизнь кончается в каждую русскую осень
И не знает никто, где начнется опять.
 
Режет мокрая ветка нахлынувший ветер,
Ничего не вернуть. Никого не спасти.
Хорошо тем, что просто пожили на свете
И нашли в себе силы достойно уйти.
 
 
Созвездие Овна
 
Мы не хозяева собственных жизней:
Вечному небу, без дна,
Эта прогулка: от крика – до тризны
Как на рисунке видна.
Где-нибудь в дальнем созвездии Овна,
В бездне пространств и огня,
Смысл этих слов на бумаге неровной
Кто-то ведет – за меня.
 
Город возврата
 
Памяти Станислава Никулина
 
Город встречает ползущим трамваем,
Быстро летящим авто,
Новых высоток пентхаусной стаей
Сквериком в рыжем пальто.
 
В этих «хрущобах», где юность пропили,
Что-то бесценное есть...
Здесь нас серьезно когда-то любили
И ненавидели здесь.
 
Здесь мы свечу зажигали от Бога,
Души ломали в пути.
Здесь мы не сгнили на страшных дорогах,
Где никому не пройти...
 
Город весны на окраине лета –
Пестрый перрон, как в кино.
Жизнь одарила обратным билетом,
Что был потерян давно...
 
Первой любви наплывет наважденье,
Каплей замрет у лица...
Адрес рождения! Время рождения!
Прочерк – пока – до конца...
 
 
Осенняя тризна
 
В полулесок осенний,
Где людей – ни следа.
Каждый раз, как последний,
Он приходит сюда.
 
В одиночестве мира,
Воцаренном окрест,
Как в последней квартире –
Он освоился здесь.
 
В глубине полусвета
Он стоит и стоит.
Будто мимо предметов
Мимо жизни – глядит...
 
Он стоит среди тризны,
Где деньки хороши –
Завершением жизни,
Завещаньем души...
 
Легкое касание
 
Валентину Анушъяну
 
Против течения, мимо поселка,
В дальних осенних лесах –
Будто сейчас, ковыляет моторка –
Лет этак тридцать назад...
 
Вижу, как след ее в золоте тает,
Дробится возле стропил.
Припоминаю и припоминаю -
Все, чем когда-то я жил...
 
Радуясь солнцу, печалясь в ненастьях,
Что ты все ищешь, душа?
Нет в наших поисках смысла и счастья:
Жизнь, без того, – хороша!
 
Жизнь! Где в осенней глуши мироздания,
В нашей мелькнувшей судьбе
Легким касанием, легким касанием
Я прикасался к тебе...
 
Против течения. Иль по теченью
В бездну веков и красот
Легким касанием, легким свечением
Все, как та лодка, уйдет...