Пишу, пишу, а воз поныне там,
Где я его в год юности поставил.
Меня, конечно, этот воз не славил,
Гонял его я не по тем местам.
Наверно, и родился я не там,
Где мог бы всех мозолить своим взглядом,
К столичным ближе быть ко всем парадам,
И радоваться Грамоты листам.
О, Регион, далёкий от столицы!
Здесь умирают гении пера!
Рождается и сохнет детвора,
Свободными бывают только птицы.
Благословенных ждать ли мне времён,
Когда народ на колбасу не взглянет,
От водки в будни, морща рот, отпрянет,
И побежит в поэзии район?
Наверно, не придут те времена,
И водка с колбасой - на первом месте!
Словарь намок в предпраздном, кислом тесте,
И слава от меня удалена.
январь
Пишу, пишу, а воз поныне там
© Copyright: Валерий Мухачев3, 2015
Свидетельство о публикации №115011104165
Свидетельство о публикации №115011104165
Рецензии