Вернувшись в скит

Среди развала книг и тишины,
И темноты, закрывший мир отселе,
Как будто остров, где вокруг шумят валы,
Сияет лампа. Койка, стул, иконы в келье.

Что надо нам, коль мимолётно всё,
Играем в игры, думаем о воле,
И там, подспудно – это ведь не то,
А хочет бури дух и побывать в Содоме?

Ах, как же он лукав, вот этот мир,
Где увлечение разнообразием безмерно.
Случайно книгу взял и что открыл?
Не истину ль? А может скверну?

Вопросы, странности былого бытия,
Как будто мог понять и жить иначе,
Ты счастья ищешь? То твоя вина,
Простит ли Он? Простишь себя? Вот и задача!

Найдёшь ли мир в себе? Узнаешь рай?
Сомнения, не знать бы те тревоги,
Решили, дан приказ, вперёд шагай!
Как просто всё!- выстукивают ноги.

И сколько их, с приказами в душе,
Где прочь сомнения и нам ясна дорога,
И только ночью воем при луне:
Ах, нам бы понимания немного!

И эта вечность в коей только миг,
Мелькнёт сознанье недочеловека,
И спросят там, а что же ты постиг?
Не мироздание, а все мученья века!

Кто затворился, счастлив ли вполне?
Житейских бурь отринул ли невзгоды?
Нет, мира часть ушла, как будто бы вовне,
Но каждый день вновь прорастают всходы.