Жизнь потеряла вкус, как будто отрубили язык,
И мое время пролетает, как забытые сны.
Прости, отец, мне жаль, но я неблагодарный сын,
Раз дал огню погаснуть, что некогда дал мне ты.
Прости, отец, но свет погас, когда я к ней остыл,
Но я не дам себя жалеть - не церковь и не монастырь.
Хоть холод поразил настолько, что даже не горят мосты,
А тени прошлого пронзают насквозь как ветры пустынь.
Прости, отец
© Copyright: Ваня Кушнарев, 2015
Свидетельство о публикации №115011102171
Свидетельство о публикации №115011102171
Рецензии