Она была плохая, не хорошая.
Всё время было всё у ней не так.
Как будто была грубо кем то сброшена
С большого и высокого моста.
Читала книги в гордом одиночестве,
А те, обычно, были про любовь.
Она же, как унылое отрочество,
Листала их страницы вновь и вновь.
Никто не думал дать ей утешения.
Она была как тень ходячих тел.
Как будто иногда была в забвении.
Как будто кто-то тихо её ел.
Она казалась грубой прямо до смерти!
По крайней мере все так говорят...
В душе - не знаю, на лице лишь горести.
Глаза пустым отверстием горят.
Внутри нее творятся неизвестности.
Возможно, там всегда идут дожди.
Тогда зачем читает столь прелестнейших?
Ведь значит сердце бьётся там, в груди.
Она внутри себя со сладкой ватою.
Ещё повсюду пух и мармелад.
Всё просто - ведь она не виноватая,
Что каждый разглядеть её не рад.
Она
© Copyright: Аделина Арендт, 2015
Свидетельство о публикации №115011101421
Свидетельство о публикации №115011101421
Рецензии