По дороге подорожник.
На теплом асфальте сидит человек.
Меря несчисленный бег.
Он вечность, он время-художник.
Движеньем его плавной кисти
Рождается небосвод,
За ручку пространство ведет,
Сгребая в мешок кленов листья.
Из дней холодов декабря.
Он движется к шуму капели.
Из летнего флера качели.
Осень, круг календаря.
Я с ним повстречался раз,
Бредя под утро, домою.
Он выпил портвейна со мною,
И поболтали мы час.
Поведал он мне все секреты,
Что скрыты под сенью веков.
Он видел всех в мире богов.
И знает на все ответы.
Мы шли с ним среди шума каштанов,
Бокалы держа в руках,
Забыв о земных делах,
Купаясь в потоках нирваны.
И время текло так легко,
Струясь сквозь пальцы водой.
Художник, лишь только с тобой
Мой путь прошел так далеко.
Ты мне напоследок сказал.
Что сменю я тебя на посту.
Только закончу роль ту.
Что в жизни – спектакле играл.
4,08,2010
Время-художник
© Copyright: Владимир Котрохов, 2015
Свидетельство о публикации №115011111710
Свидетельство о публикации №115011111710
Рецензии