Дым фетишиста

Ты сидишь перед захлопнутой оконной рамой
И нервно куришь.

Сухие пряди, сухие губы
И мокрые от соли ресницы.
Дрожащие кисти и вены цвета фиалки.
На веках уголь, на скулах иней.
А внутри слишком много и слишком мало.
Немного давит, немного больно,
Но в целом - приятно.

Хочется тело–тростинку
И выбеленные пряди,
Чтобы радовать фетишистов
Тонкими пальцами и запястьями,
Бликами в волосах.
Хоть чем-то радовать.

Сквозь запятые из пластмассы
По белым проводам
Льётся музыка.
Ты жадно пьешь ее
Громче, глубже вгоняя в кровь.
Ты отчетливо ловишь ритм
И хрипишь мелодию.
А зрачки зеркалят расстройство
И мокрый асфальт.
 
Боль сковала горло,
Раскрывает рёбра тюльпаном,
А ты плавно чувствуешь
И дышишь.
Думаешь, можно вытравить мысли дымом?
Очиститься грязью?
Ты скорее просто плывешь по течению,
Двигаясь машинально.

В какой раз ты разматываешь этот комок?
Теперь в нем и новые нити есть,
Но шерсть всё та же, старая.
Хочешь чего-нибудь?
Кофе, прогулка, объятия?
Не нужно, спасибо.
Самостоятельно как-нибудь,
Вас и так слишком много вокруг,
Хватает.

Еще немного анабиоза,
Апатии,
Альтруизма,
Абсурда,
В общем – всего, что на "а",
Чтоб звучало эффектнее и жалостливее,
И ты встанешь,
Смоешь в раковину меланхолию
И пойдешь улыбаться
И искать компромиссы.
А в голове будет вертеться
Только одна фраза:

"Жаль, что я приторно-правильна,
Чтобы начать курить."