В комнате старой, без обоев,
Ещё звучат мои стихи.
Ещё на трубке телефона,
Мерещатся её звонки.
Уходит осень незаметно,
Листву срубая как палач.
И в подворотнях длинных улиц,
Всё реже слышен, детский плач.
Какая странная возможность,
Писать, не думая о чём.
И обжигаясь черным чаем,
Следить за плачущим дождём.
Внезапно так, среди дождинок,
Заметить падающий снег.
Задумавшись над смыслом жизни,
Понять как беден человек.
Нет не деньгами, и не златом.
А верой в завтрашний рассвет.
Любовью, тающей надеждой,
Душой, дающей яркий свет.
Как беден человек
© Copyright: Андрей Николаевич Степанов, 2015
Свидетельство о публикации №115011008645
Свидетельство о публикации №115011008645
Рецензии