Мысли сгорят – и пахнёт окалина, –
но это – кайф, не горе:
вновь приобнимешь меня, Бакалина,
ты – голубое море.
Глядя лазурными дивно глазками,
в шейкере утра пенный
бриза коктейль мне смешаешь ласками
под лёгкий гул напевный:
летний денёк подберёт мелодии,
ритмы найдя в прибое…
Белые тучки – барашки? лодии?
Небо от них – рябое.
Водную гладь разогреют линзою
игры блажного солнца –
южная ночка поманит брынзою
лунного в свет оконца.
Звякнет шампур у души, вдруг раненной,
слюнки появятся – значит,
жаренной вкусно, с дымком, бараниной
путь мой в нирвану начат:
терпкою кровью упьюсь я винною –
явь станет нежно-зыбкой, –
и, поведя головой, с повинною
в небо взгляну улыбкой…
Повинная...
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2015
Свидетельство о публикации №115011004264
Свидетельство о публикации №115011004264
Рецензии