Смерть Поэзы
Поздно поспешать к Маяковскому,
Страшно на пути к Есенину…
Усопшее моё, не вполне окостеневшее,
Уносят в крематорий взамен могилы,
Любви моей трупик на столе прозекторном,
А я рядом тут же, но совсем не милый.
Колокола воздух вытолкнут коротко,
Зато эхом звона окрестность заполнится,
И нет в музыке этой ни одного полутона,
Только вязкая сырость сукровицы.
Бездушное тело у печи огненной,
Или душа в зеве одиночества адова,
Давно пора из петли да в полымя,
Либо пугалом торчать на кладбище,
Впрягут в катафалк мысли тяжкие,
Куда полотенца с плеч падают?
Надо жить – твердят уставшие,
Остальных людей хоть чем-то радуя.
В колумбарий тушу заношу снулую,
Пусть застынет навек пудрой сахарной.
Куда как весело в саду вельзевуловом,
Но сна опять нет и это самое страшное…
08.12
© Copyright: Лев Карнаухов, 2015
Свидетельство о публикации №115011003708
Свидетельство о публикации №115011003708
Рецензии