***

...за пятьдесят, а, кажется, что тридцать,
Но огрубел, и нет уж тех манер.
Я склонен без причины материться,
Чем внукам подаю дурной пример.
Жена ворчит, что я, придя с работы,
Баклуши бью, и пользы никакой.
Скажу вам честно, просто нет охоты,
Нужна мне тишина лишь и покой.
Сказать, что я устал, боюсь сам усомниться.
Шалят нервишки, тоже не беда.
Хочу глаза закрыть и крепким сном забыться,
Иль просто испариться в никуда.
Я лет своих не чувствую, поверьте,
Не мне ли самому об этом знать,
Но то ли жизнь без жалости так вертит,
Или проблемы стали докучать?
А у кого их нет?  И буду прав я в этом.
Спросите у любого, не совру,
Что зиму ждём мы жарким знойным летом,
Зимою лето нам не по нутру.
Где тонко, там и рвётся изначально,
И всё же я устал, что тут не говори.
Как ни прискорбно это, ни печально,
Проблем не стало меньше, хоть умри.
Так значит это жизнь с её круговоротом?
В ней острые углы, их трудно избежать,
Как за крутым опасным поворотом,
Боюсь я руль в руках не удержать...
И смачной матерщиной прикрываясь,
Душою , проповедуя добро,
В подушку с головою зарываюсь,
Я восклицаю: "Как всё за...ло!"