90 стихов о любви

- Ты подаришь мне свою книгу? – улыбаясь, сказала Лиза
 - Нет – ответил поэт. Там стихи о любви…
 - И что? Я же именно поэтому хочу её получить…
 - Ты ничего в ней не поймёшь. Ты дрянная, взбалмошная девчонка, ты не знаешь чего хочешь. Ты измучила всех, кто тебя любит. Твоя мать рано поседела, отец постоянно на уколах, а Лёха совершенно выбился из сил, постоянно вытаскивая тебя из ночных клубов.
Он любит тебя, а ты то ли не замечаешь этого, то ли делаешь вид, что не замечаешь. Это что – хобби у тебя такое – издеваться над близкими?
 - А какая здесь связь? Мой образ жизни и твоя книга – они как-то пересекаются? – саркастически улыбаясь, процедила Лиза сквозь зубы. – Или ты цену себе набиваешь?
 - Моя цена известна только мне, дерзкая ты девчонка! Ты и мне будешь хамить? Смотри, я не папа, и не Лёша – я тебе вмиг задницу ремнём надеру. Или ты думаешь, что если я поэт, то я не знаю, как надо воспитывать дерзких малолеток?
 - Ну прости… ну я же знаю, что ты меня не обидишь… - примирительно промяукала Лиза – Ну подари – и насмешливо сделала губы трубочкой.
Леха всё это время стоял рядом и не знал, куда себя деть. Он то курил, то шаркал ногой по асфальту.
 - Извини, Седой, не обращай на неё внимания.
 - Пойдём, – сказал он Лизе, не доставай поэта.
 - Стоп, – сказал поэт, – у меня идея: Лёха, вот тебе книга. Тебе, а не ей. Там 90 стихов о любви. Будешь читать ей по одному – не больше – каждый вечер перед сном. И то, только если она будет нормально себя вести. Поняла, егоза? Нормально!
 - Поняла, поняла, – подпрыгивая и хлопая в ладоши, прокричало Лиза, – всё будет тип-топ, уважаемый!
 - Ладно, бегите, детёныши человеческие, совет вам да… сами знаете… Лёха, книгу ей в руки не давать, пока все не прочитаешь. То есть, она может прикоснуться к ней только через 90 дней, понял?
 - Я понял, Седой, спасибо! Ну, мы потопали, пока!
 - Пока, малыши, не ссорьтесь…
Молодые люди под ручку почти убежали, весело обсуждая что-то.

   Довольно долго поэт не виделся ни с Лизой, ни с Лёшей. Но странное дело – раньше Леха то и дело подсаживался к Седому за столик в кафе, где тот обычно потягивал кофе, и жаловался на вредину Лизку, а тут – тишина!
   Жизнь шла своим чередом. Седой писал, читал, удалял и снова писал. Жил, пил, курил, и снова писал. Он всё время мечтал о том, что вот надо бы написать что-нибудь такое, чтобы всем стало хорошо. А что ещё может поэт? Ну, разве что ремень снять, да прекратить в сердцах чьё-нибудь непослушание? Что же такое написать, что?...

   И вот однажды раздался телефонный звонок. Звонил Лёха:
 – Привет, Седой! Как поживаешь?
 - Привет, малыш! Творю потихоньку. Как твоя егоза? Все клубы уже обошла?
 - Тут такое дело… Понимаешь, она научилась вовремя засыпать. Обнимет подушку и говорит мне: читай. У тебя стихи, Седой, не особо длинные, но почти каждый раз она на последних строчках уже посапывает. Представляешь? Как ребёнок после вечерней сказки!
Месяц назад подруга из командировки вернулась и пригласила её потусить. Так она отказалась! Седой, ты не поверишь – она отказалась, и самое главное то, что я реально видел – она не хочет ехать в клуб! Седой, ты колдун?
  Седой слышал, что на том конце Лёха и смеётся, и плачет одновременно.
 - Лёша, нет, я не колдун, я добрый волшебник! – шутя ответил поэт, – и, похоже, что мой замысел реализован на практике. Ну, слава Богу! Я рад за вас!
 - Погоди, Седой, это ещё не всё… Девяностый стих я ей читаю сегодня вечером. А завтра мы подаём заявление в Загс. Ты на свадьбу-то придёшь, Седой?
 - Конечно приду, Лёха, какие могут быть вопросы?
 - Лиза сказала, что если будет сын – назовём в твою честь! Погоди, Седой… А зовут-то тебя как?.. Ведь на обложке книги только твой псевдоним!
  Поэт не слышал последних слов парня. К нему вдруг заглянула та, визиту которой ни что не должно мешать, даже чужое счастье. Седой не стал даже компьютер включать - благо, и бумага, и ручка всегда были под рукой.
Что бы такое написать, чтобы………..? –  думал поэт…
  И писал…

  © Олег Ткаченко 10.01.15