Иногда я хотел бы жить в мире Агаты Кристи...

Иногда я хотел бы жить в мире Агаты Кристи –
Без убийств, s'il vous pla;t (разве только на заднем фоне).
Быть the artist, который не знает ни клавиш, ни кисти,
Кто всегда неприкаян, кто вечно другими не понят.

У меня был бы  строгий отец и ничтожная рента,
Бесконечные шарфы и россыпь протёртых перчаток.
Я бы легкой походкой скользил по извивам сюжетов,
Оставляя на всём незаметный – но свой отпечаток.

Из-под тёмных волос открывая, как нож перочинный,
Тень улыбки на смуглом лице - и вертя сигарету,
Я входил бы в чужие дома – и без всякой причины
Уходил бы в объятиях серого дымного ветра.

Я любил бы прибрежные скалы и мрачное море,
И поместья, где старые тайны плетут паутины.
Джентльмены, боюсь, избегали бы встречи со мною
Вынуждая скучать за бокалом в пустынных гостиных.

Открывается дверь в предвкушении тёмного часа -
Взмах волос и руки, на стекле нарисованный профиль.
Кто я? Демон, не изгнанный старым епископом в рясе
И забредший в сей мир, чтобы выпить горячего кофе?

А в камине огонь полыхает, а солнце на небе
То ли клонится к пасти заката, а то ли восходит…
А когда я уйду – словно тень, словно вовсе и не был –
Разговор оборвётся на ломкой, болезненной ноте.

И почтенная леди поёжится в бархатном кресле
И забудется только под утро тревожными снами.
А Эркюль Пуаро пробормочет в усы: «Интересно…
Что за странный субъект… Не убийца… а впрочем, кто знает…»