Осталось четыре патрона
к родной трёхлинейке и всё,
в атаку подняться без стона,
а выйду ль живым из неё?
Себя осеняя крестами
и "отче наш" тихо шепча,
с кривыми, открытыми ртами,
с дрожащим - "Ура!", рыча.
Мы в рост через бруствер махнули
в надежде на штык и приклад,
не кланяяся под пули
цепи держали ряд.
По щиколотку в грязи,
пытаясь чеканить шаг,
наверно в последней схватке,
сближался на встречу враг.
Дурман рукопашной рубки,
как морфий для колотых ран,
мы мясо для мясорубки,
попали на красный таран.
Последний рубеж России,
Сиваш как священный Грааль.
Много ль пройдёт в мессии?
Нету пророков - жаль!
Туманом скрывается Корсунь,
щемящее чувство в груди,
потеряно всё на свете,
для нас на Святой Руси,
а дальше счастливцы ль уплыли,
кто в рай, кто в Париж, Стамбул,
какого там чёрта забыли?
Дай бог, чтобы случай вернул.
Осталось четыре патрона...
© Copyright: Дмитрий Рум, 2015
Свидетельство о публикации №115010906557
Свидетельство о публикации №115010906557
Рецензии