Уже все создано до нас,
Мы бьемся головой об рифы,
А кто-то бьется об Парнас,
Опять ища зачем-то рифмы.
Увы, никак нам не понять
То, что зовем мироустройством.
Мой друг, позволь тебя обнять,
С тобой одним больны расстройством.
О сколько было рифмачей,
Певцов полуистлевшей лиры,
Но не хватало всем врачей,
Чтоб залатать былого дыры.
Мы пробираемся шурша
Листом через леса страданий,
Но снова заперта душа
В пустых ячейках душных зданий.
Пройдет совсем немного лет,
Я стану старым и с "приветом".
И я пойму:"Нет, не поэт".
И подавлюсь таким ответом.
Поэтам 3
© Copyright: Юрий Крачковский, 2015
Свидетельство о публикации №115010906361
Свидетельство о публикации №115010906361
Рецензии