Игра в предательство не мода,
Она стара. Здесь всё старо,
Как смена дня и смена года,
Как боль, сжигавшая нутро.
А ветер из пустой лохани,
Поднимет глубину обид.
Его порыв, его дыханье
Ожогом на лице горит.
У чёрной пропасти по краю
Уходят в ночь остатки дня.
И ты ушла, оставив стаю,
И веру в грешного меня.
Остатки дня
© Copyright: Владимир Пустовитовский, 2015
Свидетельство о публикации №115010905362
Свидетельство о публикации №115010905362
Рецензии