Гильзы чёрных строк
дам нектар, не мёд:
душу положу –
до кости проймёт, –
я – поэт. Печать
тиснул кто на мне,
чтобы отвечать
за людей в вине? –
Не за то, что пьют
(мол, «в нём истина»), –
за какую бьют –
и расстрел-стена…
Совесть – не мура,
хоть порой нудит
зудом комара.
Жизнь – судья? бандит?
Средь толпы бреду,
дни-телки мычат:
«Наша явь – в бреду?» –
Бог, Аллах молчат…
Ссыплю порох мой
в гильзы чёрных строк
и, под крик немой,
вдруг нажму курок…
Свидетельство о публикации №115010904806