Я рыдаю, хоть и молчу,
не белугой ору – тюленем:
снова в детство, к отцу хочу –
чтоб припасть вновь к его коленям…
Там, шершавой обняв рукой,
подмигнёт: «Что с тобой, Толюшка?..» –
Как мне кайф позабыть такой –
понимаешь, судьбина-шлюшка?
Не святым мой батяня был:
водку пил, – да сполна работал,
морды сукам о «кумпол» бил, –
ведь сидел и по фене ботал.
Жизнь, меня-пацана любил
(всё себя во мне воплощая) –
я того, батя, не забыл,
по орбите года вращая.
Мол, «фамилии честь – беречь,
чёрту лысому не даваться!» –
Эта папы родная речь
не даёт будням поддаваться.
– Что ж, в землице давно лежит –
и, к нему приезжая в гости,
знаю: он надо мной кружит, –
неприкаянный на погосте…
Батяня
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2015
Свидетельство о публикации №115010904667
Свидетельство о публикации №115010904667
Рецензии