На ухо шепчет, беззубо шамкая,
старость (но что? – уши, жаль, туги),
«Рыхлым, седым доживаю, мамка, я», –
небу в жилетку в ярме туги
плачусь… Никто не спешит с ответами…
Ангел-хранитель, задай вопрос
«Где та страна, что жила советами?..» –
Ты же, пацан, в ней со мной возрос.
Крылышки чистил, сверкал лодыжками
(слабо летал – хорошо бежал).
Слыли людьми – что ж теперь людишками
ползаем в жути средь тысяч жал?
Хоть и полны стали дни колбасами,
мы позабыли как песни петь:
скрипки мычать стали контрабасами…
– Не удивительно это, ведь
раньше дерзили мечты дурманами
(космос-Гагарин, задумок рать), –
ныне – черты траур под обманами:
только и правды – что умирать.
Истина? – Да, но принять не хочется.
Райские кущи – гиль, хренотень?
Прямо на головы осень мочится,
а над тем душем – от бога тень…
Доживая...
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2015
Свидетельство о публикации №115010903950
Свидетельство о публикации №115010903950
Рецензии