Книги писаны ради страницы,
где страницы – за-ради строки, –
только нет у фантазий границы
в «жёлтом доме» пера и руки.
Айсберг разума в дрейфе подтает –
стихоплёт чудаком прослывёт, –
ангел душу строфой залатает –
и от кайфа она «поплывёт».
Не поделится вящим восторгом
да не ввяжется в игры ума:
не подманит её хитрым торгом
муза ложная, фальши кума, –
потому что у ряженой рожи
на бровях чёрный след уголька,
а стихи медяков не дороже –
даже патока слова горька.
– Что ж, поэту не сыщется друга:
одинок он как в круге квадрат, –
только рифма – святая подруга,
и талант – дара старший собрат…
Дара старший собрат
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2015
Свидетельство о публикации №115010903772
Свидетельство о публикации №115010903772
Рецензии