Жить с женщиной, писать стихи...
Посуду мыть, не вытирая слезы...
И за какие тяжкие грехи,
Колоться об шипы, вручая розы?
Но, было же начало, свет зари...
Как мотылек, на свет я приближался...
Виной тому - мои стихи,
Иль нерв, который обнажался?
Январь-2015
Свидетельство о публикации №115010911820