На вчетверо сложенном небе,
Размером с тетрадный листок,
Лежит незатейливый гребень,
Скрывая собою восток.
Над плотной завесой бумажной
Возможно легко угадать,
Какой безграничный и важный
Роман я смогу написать.
Но вспомнив изысканность слога,
Пойму: я ещё не готов
Уйти от родного порога
Давно уж наскучивших снов.
И в то же случайное время
Боюсь, что средь белого дня
Какой-то непризнанный гений
Напишет роман за меня.
На вчетверо сложенном небе...
© Copyright: Николай Федяев, 2015
Свидетельство о публикации №115010910280
Свидетельство о публикации №115010910280
Рецензии
