Поэт весь в думах, город спит
А он творит, не зная славы
И где то рядышком лежит
Перо, двухтомник запоздалый.
То восторгаясь весь горит,
То мир, людей, всех проклинает
И он строчит, строчит, строчит
Ведь муза в доме прибывает.
Но беден дом: кушетка, стол
И солнце редко попадает,
В его же мыслях сад и Дон,
И дети у реки играют.
Дворцы и замки, лес и пруд
Богатство, сила, долголетье
И все в стихах они Живут,
Кружатся, словно в пируэте.
Но вот поэт открыл глаза,
Все стало бедно и уныло
И рядом старенький вокзал,
Шум поездов, уже не милый.
Но в сердце странника любовь
Там сила есть и долголетье.
И значит, счастлив, он живет
Пока творит на этом свете.
Поэт
© Copyright: Маруся Калинина, 2015
Свидетельство о публикации №115010809179
Свидетельство о публикации №115010809179
Рецензии