Памяти Высоцкого...

  Не  осталось ни зернышка в поле,
  Над  которым бы ТЫ  не дрожал...

  ЗАДЫХАЯСЬ ПОД ПОШЛОСТЬЮ,  ВОЛЮ
НЕПОДВЛАСТНЫХ  СЕРДЕЧНЫХ  ДЕРЖАВ,

По-мужицки, с ехидной  насмешкой,
Рассыпал щедро  жемчугом слов,
Где  веселье  и смерть  вперемешку,
Ждут  последних  суровых  послов...

  В   этом  русском  натруженном  поле,
  Пересохшем  в  июльской   страде,
  Опустился  с  последнею  болью,

  СПЕЛЫМ  СТЕБЛЕМ К  СУХОЙ   БОРОЗДЕ...

  СТАЛО  тихо... Бессмысленно  пусто
  БЕЗ  ТВОИХ  РАЗУДАЛЫХ  КОНЕЙ...

  Может, в рай ТЕБЯ  все-таки  пустят

  ЗА  МОЛИТВЫ  УКРАДЕННЫХ  ДНЕЙ...


  ТЫ  мне сегодня  вдруг  приснился...

  Живому -жить... А  мертвым- слыть...

ТВОЙ  дух  мятежный  притомился...


 А мне  еще  искать и  плыть
 Среди  оплаканного  мира,
 Ища по голосу  ТВОЙ  ПУТЬ...

 От края  неба  отломила
 Я  веры  радостной  чуть-чуть...

 Но  поделиться ей  с ТОБОЮ
 Могу  лишь в этом редком  сне...

 Не  сосчитать  в  судьбе  пробоин...

 Но вновь  доверилась ВЕСНЕ:

 Наивно-легкое бессмертье
Творит...Торопит...Молодит...

 А ГОЛОС  СКОРБНЫЙ: " НАТЕ,  СМЕРЬТЕ!"

Об общей  участи твердит...