Монолог музы одного поэта

МОНОЛОГ МУЗЫ ОДНОГО ПОЭТА. 

Погладь меня ладонью по щеке
Вдохни волос волнистых безмятежность
Останусь я пылинкой на строке
И окунусь в её ажура нежность

Я с нею в жизнь чужую перейду
Поняв судьбу безвестного поэта
Он в каждой строчке только про весну
Не про весну? Ах, всё равно про это!

Про вечер, про траву и про овраг
Про дикий куст заброшенной малины
Строчит, строчит всё про любовь чудак
Хоть жизнь прожил уж больше половины

Хотя и посидел и изнемог
Морщин собрал у глаз большую кучу
А всё же пишет: «Качество дорог
Мне говорит о том, что я везучей.

На них я не споткнулся, не упал
Земную твердь, пробив до половины
Идя по ним, нисколько не устал
Писать любви чудесные картины».

Он пишет, а я рядом за спиной
Я Муза и куда же мне деваться
Со мною вместе будет он собой
И значит, не сумеет притворяться

Всю боль свою, чудачество и бред
Пусть выплеснет на строчки как на землю
Ведь только с ними он большой поэт
Иного рядом вовсе не приемлю

Поэт чудит с утра и до утра
И вечером и в полдень, как придётся
Летят перу на помощь все ветра
На зов строки, где про любовь поётся