Мой мир не от мира сего,
нелепый, слегка сумасшедший, –
истратив полвека всего,
бреду, ни рожна не нашедший…
Я пуст – ничегошеньки нет:
по ложным лекалам одежда,
на горсточку медных монет
давно разменялась надежда, –
но толку ли плакать по ней –
коль девкой наёмной ласкала? –
В угаре неистовых дней
до сроку меня истаскала.
Там правду склевало враньё,
да веры в молитву не стало
(монахи – церквей вороньё?) –
и сердце от храмов устало,
где явственно слышится: «Вон, –
твой путь не прямой, а окольный…»
Всё злится малиновый звон,
язык материт колокольный.
Судьбу словно дёргает тик –
мол, «свет не такой уж и белый:
он тоже, видать, еретик, –
что ж, выводы верные делай…».
Еретик
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2015
Свидетельство о публикации №115010802848
Свидетельство о публикации №115010802848
Рецензии