Будни чёрные фраки

            Доля-курица не несётся –
            и не бить золотые яйца,
            в хаос крестик-житьё несётся
            на алмазного неба пяльца,

            где мерцающий блеск мозаик
            будоражит перо поэта
            (хоть по сути и он – прозаик,
            лишь не знает подчас про это…)

            Жизнь – роман? фельетон? поэма?
            Что визиты на Землю значат?
            Годы – готы? (иль, может, эмо?) –
            Некролог при рожденьи начат.

            «Т»-образны столбы распятий,
            не гвоздили – пенькой вязали…
            Мы объектами для объятий
            все ли станем в предвечном зале?

            Совесть – святочная мистерия:
            пели – словно грехи вершили, –
            неумелые подмастерья
            наши судьбы коряво шили, –

            носим будней вороньи фраки,
            в них толчём пыль надежды в ступке.
            – Отрицая о рае враки,
            чёрту делаем тем уступки…