Мольбы

Я в тонкий шелк безумной страсти закутаю свои слова:
Кифары струны в одночасье замрут, от ужаса дрожа...
Фитиль из толстых хрестоматий пожаром образ озарит,
Что в мраморе древний ваятель нам завещал боготворить.

Напрасно. Это все мечтанье, что будоражит слово кровь.
На самом деле я в отчаянье стираю черновой позор...
Любовным словом вырезаю из толщи лет твои черты,
Восстать твой пепел призываю и отворить уста твои.

Мне помоги из междометий могучих фраз сложить ряды
И в бой пустить чреду сказаний... Пегаса мне вложи бразды.
Я не молю о вдохновенье: мне тактика моя ясна,
Я лишь хотела б с позволенья узнать, что линия верна.

Не завершить, что не сложилось в страницы гимнов о тебе,
Копье писателя ступилось, и мыслей нет уж в голове.
Поникли мертвыми главами и не сложились фразы в главы,
Бездушны, мрачны и глупы нестройных слов моих ряды.

Довольно масло жгу полночи, но фраз затуплены мечи,
Напрасно буквы полегли, сложившись тусклыми главами.
Праща из фраз у ног поникла, и шлем не греет больше мозг,
Кираса мерно задрожала под градом кофе черных розг.

О, смилуйся, мой Александр! Внемли отчаянной мольбе,
О песню песнь вручи мне в дар, и дифирамб сложу тебе!
Не в силах сдерживать отчаянья, когда немы черновики,
Пусть Нюкта, тихо утекая, к тебе в Аид несет мольбы.