bushmills

В поисках медового виски, ты совсем забыл найти голову. Забыл потерять ее в юности и теперь с этим сложности. Никаких разговоров о нежности, только с кем-то в сети. Все по-мужски и никакой ласки. Да, я не хаски, меня не хочется гладить, разве только как простынь, но лучше отпарить. Остынь. Куда уж еще холоднее. Отстань. Вдруг стало немного больнее. Твои мысли на западе, мои на востоке, по венам, как током, желание кого-то. Проснулось, как солнце в Нячанге в четыре, тебе вставать в семь, а мне без разницы время, дни недели и годы по сути. В девять утра в постель, а в двенадцать опять рисовать, читать книги, мечтать. Я бездельник ужасный и мой будильник всегда опаздывает, праздный он и живет со мной в унисон.
Уезжаешь опять? Ну, пока. Я привыкла, так нужно, так делают все, но они возвращаются в понедельник, а ты по весне бывает домой и готов поделить свое время со мной. И я жду целый год, как мартовский кот, стирая коньки об лед, не с тобой, в декабре. В январе уезжаю, вот и в этот январь я решила уехать подальше. Совсем. От тебя. От всего, что меня может с тобой удержать. Тепло и уют, мой любимый пёс, твой нежный голос, любовь и мечта, что однажды ты в свое сердце впустишь меня.

8.01.15