Монеты нищие пропьют,
А нам уже не стать, как прежде,
Взметнётся к облаку салют,
Когда убьют мою надежду.
Куски заржавленных смертей
Обмажут кровью и касторкой
И берега больших морей
Усыпят порохом и хлоркой.
А тех, кто смел писать стихи,
Возьмут уверенно за жабры
До слёз крутые мужики
И их накрашенные бабы.
Чтоб неповадно было нам
Марать сердечностью бумагу.
И хохоча во всякий срам
Вонзать рифмованную шпагу.
Нам выбьют зубы просто так
И плюнут в душу для острастки,
А мы замажем свой синяк,
Как прежде, лунной жёлтой краской.
И мы вернёмся, чтоб допеть,
Чтоб вы сказали нам: «Прикольно!»
А вот тогда и умереть
Уже совсем, совсем не больно.
Монеты нищие пропьют...
© Copyright: Алексей Моткин, 2015
Свидетельство о публикации №115010802238
Свидетельство о публикации №115010802238
Рецензии