Бред LIII. О погибших мечтах

Мы разучились доверять своей мечте.
Внимать волшебным, добрым, мудрым сказкам.
Оставив свои души пустоте,
Мы обратились к бессердечным маскам.

В рутине серых шелестящих дней
Мы погребаем собственные чувства.
Блуждаем между призрачных огней
Фальшивку принимая за искусство.

Мы восхищаемся агонией мечты.
Мы топим в безразличии свободу.
И звезды нам не светят с высоты,
Упав в холодную, слепую воду.

И тихий шепот льется с серых лиц.
Воспоминания опавшими листами.
Потерянные в шелесте страниц,
Мы с пустотой меняемся местами.

Под мерный стук иссушенных сердец
Мы пишем строки собственною кровью.
Свивая мысли в тысячи колец,
Мы ненависть перенесли  с любовью.

Безумием наполнен наш покой.
И тишина не принесет спасенье.
Мы лепим мир дрожащею рукой
Творим, оставив ночи вдохновенье.

И наши сотворенные пусты
Безмолвные, бездушные, немые.
Мы разучились воплощать мечты
Но кто их погубил навек?! Не мы ли?