Ещё одна история. Живая

Ещё одна история. Живая.
Без треволнений. Без истерик. Без
конца. Вот — рыбка — в череп заплывает.
И выплывает — в водорослей лес.
Как будто в лес. Где сосенки, осины,
берёзы, клёны, тропки и зверьё.
Где я — такой хороший-раскрасивый —
Иван Царевич — в поисках её.

Пусть сказка — сказке, жизни — жизнь. Но кто-то
весёлый — всё перемешал уже.

И шапка — мед-лен-но — через пролёты
парит. И мы — на каждом этаже,
и хочется — чтоб так оно и было.
Чтоб кто-то из тех выдуманных нас,
лишь руку протянув через перила,
успел схватить и от паденья спас
не только шапку. Но и всё на свете.
В один из дней — в начале января.
Где мы с тобой. Где искры глаз. Где ветер.
Где хаты с краю первыми горят.
Где ночь пройдёт. И где наступит утро.

«Не то ты всё насочинял, Серёж…» —
молчишь ты Василисою Премудрой.
И обнимаешь, словно задаёшь:
«Что ж лебеди-то наши не взлетели?!
Почто же ты, Иванушка, не смел?!»

Но всё ещё случится. В самом деле.
Весёлый кто-то этого хотел.